Dusk Inquisitor
Ворвавшийся ветер спутал все ноты,
Он раскидал аккорды и слова,
Откинул все проблемы и заботы
И печали унёс в никуда.
Рассыпался мотив по звёздам,
Обвив Луну, по Небу побежал
И рассмеялся снегом серебристым,
Веселья буйность ,своего, не удержал.
А ветер подхватил альбом и краски,
Кистей пригоршнею набрал десятка два.
Свои он начал рисовать вдруг cказки, сребром ночи окрасив их и златом дня.
И в них открыл лишь только Жизнь и Радость,
Гоняя прочь Усталость и Тоску.
Воздвиг два замка - Смелость и, конечно, Храбрость,
Чтоб переждать могли мы вьюгу и грозу.
Затем узрев улыбки наших лиц,
Прошелестел под потолком теплом лоснясь.
Он, шалопай, задул все свечи, упал к камину в ниц
Да приглушил чутка, в его горенье затаясь.
И в полумраке нежности тиши
Сидели мы ,глядя в озёра наших глаз.
Словами были полны души наши,
Но взгляды диалог вели без фраз.
Коснулись губы лаской поцелуя,
Дыханье прервалось, застыли стрелки,
Сердца стучали дроби унисон.
Любовь на дереве сидела за окном, качала ветки.
А ветер из камина убежал
И серебро рассыпал нам на главы наши.
Прижав друг к другу, он нас приобнял
И было всё равно, что будет дальше...
Как дым растаял чудный сон,
Опять один я очутился.
Беру вновь в руки меч свой верный -
Бутоном крови порез на коже распустился.
А Боль, подруга верная моя, впилась мне в тело,
Лаская холодком, что по лезвию искрился.
Испил кровавый аромат, затем коньяк.
Сознанье вновь вернулось к яви,
Но в нём и на губах остался вкус
Тех губ, что приласкать пытался
И что меня ласкали...
На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант.
Во освещённом тусклыми свечами склепе,
Где формалина запах и лоск убитых тел,
Ваяет некроскульптор пассов пируэты,
Ненужное отсеяв, как Рафаэль велел.
Другое амплуа его - художник,
Что формульных холстов картины пишет.
Мотивы изысков и нитей нрава стык -
Его творение его душою дышит.
Седых волос серебряный туман
Поэзию вливает в предсказанье взрезанного сердца.
Читает лирику по жертвенным губам
И прозы окровавленной приоткрывает дверцу.
Ночь догорает, догорают свечи,
Но светятся глаза творца искусства.
Сознанье в объятиях силы кричит
И мёртвые тела, слетая с алтарей, уже вот в танце вьются.
А бешенный мотив несёт их пары,
Заставив смерть уйти хотя б на миг.
И слился в танце с этими телами
Творец усталый, питая и неся им жизни блик.
Несутся в даль потоки мрачной силы,
Что всех пугает и бросает в дрожь.
Но в этот час она была столь милой
И ликовал творец - добился цели, что ж...
На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант...
Он раскидал аккорды и слова,
Откинул все проблемы и заботы
И печали унёс в никуда.
Рассыпался мотив по звёздам,
Обвив Луну, по Небу побежал
И рассмеялся снегом серебристым,
Веселья буйность ,своего, не удержал.
А ветер подхватил альбом и краски,
Кистей пригоршнею набрал десятка два.
Свои он начал рисовать вдруг cказки, сребром ночи окрасив их и златом дня.
И в них открыл лишь только Жизнь и Радость,
Гоняя прочь Усталость и Тоску.
Воздвиг два замка - Смелость и, конечно, Храбрость,
Чтоб переждать могли мы вьюгу и грозу.
Затем узрев улыбки наших лиц,
Прошелестел под потолком теплом лоснясь.
Он, шалопай, задул все свечи, упал к камину в ниц
Да приглушил чутка, в его горенье затаясь.
И в полумраке нежности тиши
Сидели мы ,глядя в озёра наших глаз.
Словами были полны души наши,
Но взгляды диалог вели без фраз.
Коснулись губы лаской поцелуя,
Дыханье прервалось, застыли стрелки,
Сердца стучали дроби унисон.
Любовь на дереве сидела за окном, качала ветки.
А ветер из камина убежал
И серебро рассыпал нам на главы наши.
Прижав друг к другу, он нас приобнял
И было всё равно, что будет дальше...
Как дым растаял чудный сон,
Опять один я очутился.
Беру вновь в руки меч свой верный -
Бутоном крови порез на коже распустился.
А Боль, подруга верная моя, впилась мне в тело,
Лаская холодком, что по лезвию искрился.
Испил кровавый аромат, затем коньяк.
Сознанье вновь вернулось к яви,
Но в нём и на губах остался вкус
Тех губ, что приласкать пытался
И что меня ласкали...
На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант.
Во освещённом тусклыми свечами склепе,
Где формалина запах и лоск убитых тел,
Ваяет некроскульптор пассов пируэты,
Ненужное отсеяв, как Рафаэль велел.
Другое амплуа его - художник,
Что формульных холстов картины пишет.
Мотивы изысков и нитей нрава стык -
Его творение его душою дышит.
Седых волос серебряный туман
Поэзию вливает в предсказанье взрезанного сердца.
Читает лирику по жертвенным губам
И прозы окровавленной приоткрывает дверцу.
Ночь догорает, догорают свечи,
Но светятся глаза творца искусства.
Сознанье в объятиях силы кричит
И мёртвые тела, слетая с алтарей, уже вот в танце вьются.
А бешенный мотив несёт их пары,
Заставив смерть уйти хотя б на миг.
И слился в танце с этими телами
Творец усталый, питая и неся им жизни блик.
Несутся в даль потоки мрачной силы,
Что всех пугает и бросает в дрожь.
Но в этот час она была столь милой
И ликовал творец - добился цели, что ж...
На тонком тросе грани Смерти и Искусства
Блуждает эквилибр-некромант.
И хоть убил в себе любовь и чувства,
Он мастерски огранил свой талант...